Как многотомник мемуаров,
Он за двором листает двор,
Он выткал пылью тротуаров
Ковра восточного узор.
Он завещает недра урны
Грядущей мудрости веков,
Он посвящает в род скульптурный
Безликость мусорных мешков.
Он затупил крутые грани
Субординации труда,
С его шагами утром ранним
Сгоняют дрёму города.
Он на папирусах окурков
Читает вздохи похвалы.
А вы сыграли бы мазурку
Смычком берёзовой метлы?