Чтоб стихам твоим, Постум, в рубашке родиться,
не выноси из избы понапрасну сору.
Я не стал известным поэтом в тридцать,
как пристало приличным поэтам, не помер в сорок.
Да куда ж нам в калашный соваться с глаголом пресным,
демонстрируя миру уверенность напускную?
С чем я чувствую солидарность – кому интересно?
И благодарность с ней рифмовать не рискну я.
Так вот подумаешь, в строчках себя транжиря,
кто нам посмотрит вслед, кто шагнёт навстречу?..
Что ж, наверное, это счастье: быть в этом мире
просто частью рождавшейся в муках речи.