В глухом краю, где дикий холм
Река ласкает,
Когда-то в тихом Слободском
Жила Ланская.
Вот этот дом. Цветы. Огни.
Над гибкой Вяткой
Таких домов и в наши дни
Два-три десятка.
И в наши годы коренной
Народ старинный
Гордится храмов сединой,
Да крохой Грином.
У нас цари и короли
Немного стоят,
А юбилеи Натали –
Почти святое!
Ей двести лет. И поминать
Её заслуги
Пришла вся пишущая знать
Со всей округи.
Твердили честно, не греша,
С теплом душевным:
Была мила и хороша…
Нет, совершенна!
И ласки царского дворца,
И взлёт высокий –
Всё ей досталось от Творца,
Но лишь до срока.
Угасла вся – и блеск, и страсть,
И смех беспечный…
А вот, что Пушкиной звалась –
Осталось в вечность!
Вот гений! Истинный пророк!
На смертном ложе
Друзей бессмертию обрёк!
Убийцу – тоже.
И я гляжу на три окна –
Там скрылась где-то
Ланская. Мне близка она,
Как тень поэта.