Больное сердце рваным бьётся через рот,
А под стеной дождливой скалится наш брат.
Пока мы копим упаковки от говна,
Мы не народ, мы не друзья, мы не страна.
И в червоточинах задумчивых берёз
Прозрачным маревом кружится красота
Из грязных спутанных засаленных волос
Щербатых ртов и этих взглядов в никуда
Сибирским печником растопит на века
Сашок Непомнящий, Егорка, Башлачёв
Там их палаты, вой психушек и тюрьма
Звенящих струн и нервов, сжатых в злой комок
Пророки мертвые с холодным злым лицом
С горящими глазами через вечный мрак
Дадут нам отражение истинных дорог
Где не прошел пока что кованый сапог
Клянитесь кровью,
Я не верю вашим ртам
Слова пусты
Лишь вопль истошный греет мир
Пока вы плачетесь по умершим богам
Их место заняли святые говнари.
(03.09.2020)