Галактики кружатся, как винил,
И с кончика иглы слетают песни.
Я очень их люблю... Всегда любил
Движенье плоскостей и бег на месте.
Как будто в небе зажигается табак,
Горят как будто миллиарды самокруток
В кофейной темени, в безжизненных садах,
Горят и ждут начала новых суток.
И даже самых громких наших слов
Не слышно там, где нет ни воздуха, ни Бога -
Там пустота, там не бывает снов,
Там дан был старт и там кончается дорога.
Там в пустоте, ещё разочек закурив,
Изгнанник вечный ждёт попутного трамвая,
И локти на колени опустив,
Он время никотином убивает.
Он ждёт, когда захлопнется блокнот,
Когда заполнится последняя страница,
Тогда к началу всё опять придёт,
И всё начнётся снова - люди, птицы,
Пульсаров импульс и движение комет,
И по орбите Солнца бег цикличный,
А мир опять захочет знать ответ,
Ответ на всё, правдивый и циничный.
Тогда он будет время отмерять,
Моля несуществующего Бога,
Чтоб наконец они смогли понять,
Понять успели более, чем много:
В чём смысл пути по кругу, где конец,
И ждут ли их в конце ворота Рая?
И может, в единении сердец,
Они ответ найдут и всё узнают.
Взгляни наверх: среди небесных тел
Сжигает кто-то миллиарды самокруток -
Надеясь вырваться однажды за предел,
Он молча ждёт начала новых суток.