Что за пасмурное утро,
где же солнечная радость? -
всё в душе сегодня утло
и разбито сердца судно,
остаётся лишь усталость,
всё уныло, глупо, скудно,
лишь печалиться осталось,
мне не вырваться из плена
и не разогнуть колена,
взял я ритм у Верлена,
горе тихо так подкралось,
пораженье при Вердене,
растворение в Верлене,
свет и тени - всё смешалось,
дремлет счастье беспробудно,
а нужна мне только малость
вспышку солнечного света,
песня, что пичужкой спета,
а в добавок ветра шалость,
чтоб душа была согрета,
но не слышит бог поэта
и не проявляет жалость...
Снова ветер в клочья
небо рвёт, мечтаю,
снова книгу ночи
я один читаю,
вяну, как растенье,
снегом белым таю,
снова в небе звёзды
с лупой разбираю,
вижу только тени,
глупый неврастеник,
растворюсь в Верлене,
дело не в растненьях,
ну, а в чём7 - не знаю...
Я читаю строчки
темноты и мрака,
мне печально очень,
ветер, как собака,
снова жутко воет,
вот уже их двое,
предаются лаю
и лежат на сердце
грусти Гималаи,
тьма ложится густо,
чувства замирают...
И ночь, и день
Верлена нет,
на сердце тень,
и вдруг сюжнет:
свернув ночной
печальный плед
за мной
приходит вдруг
рассвет,
за руку он
меня берёт
и за собой
вперёд ведёт,
всё хорошо
и дождь не льёт,
и исчезает
ночи след,
и у меня душа поёт
не зря, я
всё-таки поэт,
вердикт: один:
да будет свет,
но жаль: в груди
Верлена нет,
зато ведь
и Вердена нет....