Патроном пробежит под кожей искра, которая в конце пронзит окно. Я без тебя пойму, быть может, дождавшись до утра – как было же давно. И ветер заиграет в вальсе, листовою опустившись на карнизы. В местах пропитанной тоски, ты только улыбайся, нарисовав портреты, солнце и эскизы. В дожди накройся покрывалом и дома будь, как ни было бы это странным. И даже твоих писем будет мало, расковыряв их, будто открывая рану.
С чаем, сидя на коленках, облокотившись на мольберт. И подобрав как следует оттенки, все сложишь в маленький конверт. Как заскребется в двери море, цветами лазурита омывая облака. Опустятся мои глаза, быть может вскоре, и вдруг появится твоя рука.
Быть может временной тоске бы затеряться на просторе. Побыть с собой наедине и не затеять спора.
Покуда ветер все ещё тревожит кожу и в уголке все также не заправлена постель. Ты будешь счастлива, а я всего лишь временный прохожий, который будет счастлив за твоих детей.
21:05
посвященное.