Перебираю старый хлам...
Смотрю на то, что стёрли годы,
И виноват, наверно сам,
Что я попутчик непогоды.
Что продолжаю с ней свой путь,
Осенней позднею порою,
Нам по пути, и не свернуть,
Так проще быть самим собою.
Листаю старую тетрадь,
В ней строки, что писал когда-то,
Всё то, что не сумел сказать,
Всё, что ушло навек куда-то.
Зачем храню осколки дней,
И неотправленные письма?
Пора, наверно быть умней,
И не искать двойного смысла.