Так тучны табуны из пегасов,
Что и Солнце порой не видать...
Музеон на священном Парнасе
Психбольницей пора называть.
Каллиопа, блин, так растолстела,
Что её никому не объять,
И прикрыла огромное тело
Псевдонимом "Я Кузькина мать".
Расплодилось на свете поэтов -
Нет читателей столько на нём...
Сколько вянет поэтов-букетов,
Не найдя свою вазу и дом!?
Эх, зря вянут поэты-букеты,
Их бы оптом начать поставлять
На другие Вселенной планеты,
Где народ может только читать.
Да, отстали от Лиры науки -
Нету техники нужной пока...
Увядают букеты от скуки,
Вместо ваз грея в пледах бока.
Вы, пишите, пишите поэты,
Находя упоенье в трудах-
Издадутся все ваши сюжеты
В психбольничных несметных томах!