То бродяга поёт о России,
то грустит полуночный поэт.
Ты глядишь в эти дали пустые –
тоже думаешь: кто мы такие,
что покоя душе нашей нет?
Трень да брень. Горизонт разрывает
«баргузин, пошевеливай вал».
Почему так природа решает,
что беда за бедой накрывает,
словно ты в жерновах побывал…
Тебе Родиной звать это поле
в иван-чае, в тоске на разрыв.
Что мы, русские, хуже всех, что ли,
что безмерно количество боли
за грудиной – ту боль не избыв,
медовухой её заливаем
и поём, и поём, и поём,
зависаем меж адом и раем,
ничего мы другого не знаем
и до них как-нибудь доживём.
С этой песней метущейся, рвущей,
ты, поэт, ни о чём не жалей,
всё равно –
только здесь твои кущи,
чей-то голос, в объятья зовущий
и цветущий лиловый кипрей.