Метель с души моей срывала
Последние остатки сна,
А я её не замечала –
Я боль свою пила до дна.
Там было столько нежной грусти
В прозрачности хрустальных дней…
Я знала: боль меня отпустит,
Но я хотела слиться с ней,
С её высоким откровеньем,
Несправедливым торжеством,
Чтоб после не назвать «забвеньем»
Любовь, оставшуюся сном,
Оставшуюся сном…