С Иронией
Бильярдный шар, такой не сложный,
И белый цвет ему идёт,
Он иногда дорожкой ложной,
Но к лузе тайно доползёт.
Его толкают, бьют и топчут,
Он круглый год бывает бит,
Болят бока, но он не ропщет,
И сложный делает кульбит.
Он крутится и жмётся к лузе,
Слегка откатится назад,
И снова, с лёгкостью, но в грузе,
В ударе падать в лузу рад.
Конец игре и шар последний,
Забит в корзину, под сукно,
Застынет там, упав в забвенье,
Как птичка в тёплое дупло.