Ты не прима, да и я не первый, кто поверил в искренность сети,
помнишь почерк оголённым нервом в унисон звучавшего — Прости...?
Грех сомнений был отпущен дружбой красоты изысканной строки
с тьмой в душе к мечтаньям равнодушной, памяти уловкам вопреки.
Благодарен шрамам благородства, мудрости житейских передряг,
в мире полном злобы и уродства твой ковчег стал домом для бродяг.
Околдован высотой полёта, мыслей глубиной в простых словах,
чистотой, лишённых лжи налёта, чувств тобою пролитых в стихах.
Обещай мне крепкого здоровья, место счастью в раненной душе,
крыльев, вновь подаренных любовью, силу духа в новом вираже.
Мы давно с тобой переступили, невозврата к прошлому ступень,
рифмой чувств прокладывая мили веры в неизбежность перемен.