волос пшеничная прядь
в руках твоих – мулине.
ночами сшитую гладь
держи всегда при себе.
когда по сердцу ножом
пырнёт проклятая жизнь,
стяни грудину платком
и на минуту вернись:
так много надо сказать –
не хватит сотни часов.
кидай меня на кровать,
но вместо тысячи слов
достань травмат и убей:
твои поцелуи в лоб
разбудят внутри зверей
из самых страшных чащоб.