* * *
Из лифта – на этаж,
А с этажа – в квартиру.
Крючок. На нём пальто.
Стол, стулья и...тупик.
Но даже в тупике бывают всё же дыры,
К их мрачной черноте я издавна привык.
Глядят они на мир, окружены бетоном,
Прочерчены крестом и в ткань обрамлены,
И в этом тупике нахмуренном оконном
Нет солнечного дня,
Нет розовой весны.
Лишь полумёртвый клён когтистыми ветвями
Царапает стекло, пугает худобой.
Мотаясь на ветру, всё бьёт и бьёт по раме –
Как будто в эту ночь он вышел на разбой.
Не мой ли ты двойник?
Души моей ли слепок?
Задрогший и немой, ты бьёшь не по окну –
Колотишь ты по мне настойчиво и слепо,
Что ждёшь ты от меня?
Что ставишь мне в вину?
2009 г.