Я ще не поет, я ще не сказав ні слова,
За яке було б можна, гордо погляд підняв, померти.
Та навіть ще жити мені немає за які слова,
Чи хоча би заради чого.
Але я живій, хоча не завжди відчуваю це,
І кожний мій вірш – це пластир моєї душі,
І нічого крім того.
Що можуть вони дати тобі?
Я ще не поет, не знайшов у себе ні Всесвіт, ні Бога,
Ні навіть себе,
І я не шукаю.
Я не вмію писати про те, як сяє сонце
І очі лагодить небо,
Чи як можна жити наперекір вогню і грозам, і навять темряві.
Я говорю лише про свій біль і те, що на поверхні серця,
А не всередині.
І вірші мої ні життя не вартять, ні смерті,
Лише закінчення сліз, адже вони – моя втіха,
І, може бути, втішать колись и тебе.
Я ще не поет.
Але одного дня
І те, що в глибинах мене, я відшукаю.
Зараз я це ще не можу уявити,
Я лише намагаюся стати дорослим
І залишитися живим
У кожному сенсі,
Але який океан дрімає всередині мене?
Яка буде воля нарешті його хвилям,
Якщо я вже не буду плакати, не знаючи, хто я
І чого мені треба робити?
Коли я знайду своє місце, знайду себе,
І зможу дивитися у очі неба,
І мій погляд не скаламутять сльози.
І, мабуть, тоді і народяться в моєму серці
Ті слова, за які можна буде померти
(Чи, може, вони вже там є, і я лише їх відшукаю нарешті?)
І якщо я буду жити не гірше тих слов,
То ось тоді
Вірші мої зможуть зрощувати і зцілівати,
Проникнути в твоє серце
І залишитися там жити, як світло,
Що допоможе тобі заглянути в очі неба
І побачити там відображення справжніх тебе
І того, що є в глибинах твого серця.
Ось тоді
Я стану поетом.