Под музыку лихих дождей
шагала бездорожьем осень,
листвой осыпав нас, людей...
Во сне потом я эту осыпь
зимою буду вспоминать
и станет мне всего дороже
дождей сплошная пелена
и даже это бездорожье...
Листвы пучок в моей руке
я разложу по разным книгам.
Там летопись о том, кто с кем
бродил и кто кого покинул.
Лелеет книжный переплёт
воспоминаний чудо-мощи.
В них, знаю, наших душ полёт
и вдохновения источник.
Пусть крылья души обретут!
Пока что в сапогах с тобою
идём в саду, снег выпал тут...
Озябла роза. Видеть больно.