Раскаляясь на масле обиды,
Черной смородины запах влек,
Не докажешь, что он был твоим миром,
И самым искренним, из всех героев твоих проз.
Создавая из текста какую-то сладость,
Не забыла о кислинке для стекол.
Зачем в чем-то разбираться,
Пусть кто-то в ней погибнет от любви к прозам.
Дело было на даче. Сбор был ягод силен.
Не проронив ни одной клубнички,
Заманила к себе свежий сорт.
Он пришел, как ни в чем не бывало,
Любовь процветала сполна.
Он любил ее не сгибая,
И она его просто так.
Но настигла простая учесть,
Ведь понял, что был обрек,
Он ушел от нее к любовнице,
И доволен этим был он.
«Лучше бы умер» - могли вы подумать,
И от части правы быть должны,
Лучше уж умер, чем всю жизнь,
С ним жить во лжи.