Время трётся каблуками о мою судьбу.
У виска образовался серебристый клок.
Буду я гореть от страсти или уж не бу?
Или мне теперь остался белый потолок?
Осень-осень, бедолага, рвёт последний лист.
Мало среди ночи проку от возни мышей.
Не тебя к подъезду утром подвозил таксист.
Не тебя, захлопнув двери, выгнали взашей.