Какое всё-таки счастье уметь писать.
Вообще это - счастье что-то уметь. Но вот писать - особенно.
А читать я не умею. Так себе читатель. Лень анализом заниматься.
Если нравится - хорошо. Если нет - не читаю. Да и сам анализ (слово) у меня прочно ассоциируется со спичечным коробком, который я в детстве носил в поликлинику.
Везти надо было неблизко, с пересадкой, потом идти неблизко и почему-то зимой. И рано.
Людей в автобусах много. Тесно. И ты этот коробок в кармане держишь, чтоб гегемоны не раздавили. А потом идёшь по обледенелым тропинкам и боишься упасть и раздавить.
И вот вся эта картина - зимнее тёмное утро, редкие фонари, наледь, переполненный транспорт и коробок дерьма - это в моём убогом сознании и есть "анализ".
Прошу прощения.