Меня как-то спросили, зачем мне сотни одинаковых книг.
Я задумался и даже как-то лицом поник.
И правда, зачем стопка выше меня, одинаковых строк набор?
Я оброс ими, и судьба мне носить их с собой.
Посмотрите, вы разве не видите - здесь почерк другой, а здесь штрих.
Тут рисунок такой, а вот там второй, тут же добавлен стих.
Ну и что, что сюжет и герой один. Что с того, что концовка одна?
На другой стороне фотография и только она ценна.
Каждая книга - это свидание. Ужин наедине.
Даже не разговор, монолог адресованный мне.
Я такой не один и для ревности нет причин.
В ежегодный наряд вплетаются сотни личин.
На два десятка историй ты Чапаев, я твой Пустота.
Я Затворник, а ты Шестипалый, я - Смотритель, ты - Омон Ра.
На спиральном витке фрактальный узор и точка на нем ярка.
Ты Игнат, а мы люди и нам невдомек, что реальность, а что игра.
На море вопросов ответ тишина, лишь ладони одной хлопок.
В эфире шифровка - из слов строка, на форуме файл точка док.
Синий фонарь на столбе потух, рябью пошла вода.
Музыка льется с вершины горы, в глазах улитки искра.
Это все сон и спать нам еще, увы, не один и не два.
За витком будет снова виток, и вырваться нам едва ль.
Не разбудит писатель в темных очках тех, кому невдомек,
Что будильника нет и писателя нет, а сон видит Бог.
Между строк, на полях, невесомая тень скользит по страницам книг.
Я пытаюсь понять, удержать, ухватить руку к которой привык.
Собирая тома, я нового жду, в котором откроется дверь.
Сквозь нее просочится свет сатори и скроет в себе нас всех.
22.11.2022