За утомительным днем – внезапно пустой вечер.
Тело себя с удивлением обнаруживает в кресле.
И завтра – суббота. Хотя бы вздремнуть, если
больше заняться нечем.
Стрелки часов ползут со скоростью пьяной улитки
(по логике – виноградной). Глаза устают читать,
уши – слушать, а мозг, соответственно, мечтать.
И на подоконнике – солнца закатного блики.
Перо не ложится в пальцы (как-то высокопарно –
«перо». Обыкновенная трехрублевая ручка
из канцтоваров). Наверное, лучше
выйти в город, где Вселенная разбита по парам.
Возможно, опять вернуться слегка поддатым;
возможно, и не слегка. Завалиться спать.
Перед паденьем в блаженную мглу ощущать
себя чуть-чуть виноватым.