Всё равно ты меня не услышишь,
моя дорогая.
Слишком голос мой тих,
будто шепот ночного дождя.
На бумагу ложатся стихи,
шаг за шагом траву приминая,
И смеются над точками,
в небытие уходя.
Я останусь дождем,
если даже исчезнут тетрадки.
Я к ладоням твоим припаду
навсегда,
вопреки, всё равно.
Может снова поймаю улыбку
в девическом взгляде,
В твоих синих глазах,
как когда-то
в той жизни,
давно...
<?>