Прости меня, что полным бредом
Мороз ударил в ранний час,
Когда Ты нежилась в постели
И сны волшебные смотрела,
Прикрыв ладонью третий глаз.
Сквозняк, змеёй к щелям прижавшись,
Под дверью крался тихой сапой
В каминный зев - лизнуть поленья -
И, став холодным мёртвым пеплом,
Живой огонь убил коварно.
В Твой сон предутренний пробрался
И в свите Снежной королевы
Фантомом на санях промчался,
Подняв буран, - в мозгу взорвался,
Смешав жару и морок белый...
Теперь в ознобе вся трепещешь,
Не можешь странный сон покинуть
И только имя Кая шепчешь,
Боясь, что поздно, не успеешь,
Его спасти в аду пустынном...
Не надо было слушать сказки
Пред сном, укрывшись одеялом,
Позволив пьяному поэту,
Из шкафа вытащив Мадеру,
Сплести сюжет с начинкой страшной.
Поэт - он кто? Он - псих, безумец!
Ему плевать, куда несёт,
Он в экзальтации колдует,
Подняв в пустом стакане бурю,
А что там будет - всё равно.
Он вертит чувствами спонтанно,
Впав в транс без дозы марафета,
А кто сквозь щели в сказки лезет -
Тень Королевы или Герды -
То всё лишь чистая случайность...
Уж скоро полдень. Солнце светит.
Камин ожил и душу греет.
Поэт лежит - ни жив, ни мёртв.
Под одеялом дремлет Герда,
Чуть приоткрыв припухший рот...