***
Июль. И вновь под вечер лёг туман.
Растёкся молоком парным из крынки
По улицам, ложбинам и долам –
Я наслаждаюсь видом сей картинки.
Спустилась ночь, укутавшись в шифон
Небес графитных с росписью узорной
Ярчайших звёзд, их в сумраке ночном
Люблю я наблюдать в трубе подзорной.
Но звёзд не видно. Запах трав. Чердак.
А на коленях книга Майн Рида.
Там, на страницах, полный кавардак,
И не хватает только лишь Корриды.
Но увлекают странствия людей,
Я пью запоем сей сюжет горячий.
И кажется, что в свете нет милей
Соприкасаться с приключениями чаще.
Но вот светает. Стало холодней.
Спускаюсь по ступенькам в сад туманный.
Слегка морозит кожицу ступней
Босых роса на травах столь желанных.
Ты в сад придёшь. Коснёшься нежных плеч.
В тумане не видать греховных действий.
Тиха, нетороплива будет речь...
Скамейка... и туман... как место следствий...
Вдруг солнца луч прорвётся сквозь полон,
Съедая медленно весь занавес тумана.
В ночной рубашке, тёплым молоком
Я ёжика поить чуть позже стану.
А ты вернёшься... будешь ли моим?...
Не ведаю, загадывать мне страшно.
Но знаю точно, счастлива лишь с ним
Я буду ежедневно, ежечасно.