Я был сражён в одной из битв,
Которую придумал сам,
Но силами твоих молитв,
То умирал, то воскресал.
Один стремился на орду,
Чтоб стать сильнее и мудрей.
Твердил себе: «Не пропаду!»,
Что будет мой клинок острей.
И вот на поле, меч в груди.
Уходит не спеша тепло.
Трава сырая холодит.
На лом нашёлся больший лом.
Слова, порой, острее бритв.
Я резал всех, кому писал,
Но был сражён в одной из битв,
Которую придумал сам.