Я клею кенгуру на доски из рябины, как девушку, у бара за коктейль. И там и тут пустая канитель. Меж тем , в моем бокале льдина, уже прошла 37 ю
параллель. На ней семь глупых, синих пингвинят , плывут к Австралии зеленой, надеясь, что увидят кенгурят… . Туман сошёл, и бар закрыли. Иду домой, обняв усталость. Со мной ещё три друга были- желанье, одиночество, и старость.