А есть ли тайна у меня,-
подумалось, - я всем открыта:
и солнышку средь бела дня,
и дождику, когда зонтом прикрыта
иду по гулкой мостовой
вдоль непроглядных фонарей -
домой, домой, домой, домой -
и чаю с медом как елей
напиться...и скорей в кровать -
листать шуршащие страницы,
под них мечтать и чуть дремать,
видений чудных вереницы
вдруг уведут меня в туман,
где то ли старец, то ли мальчик,
возникнет на мосту фонарщик
и грустный Непомуцкий Ян...
О Карл, ты можешь быть спокоен:
твой мост надежно охраняем
молчанием святых и фонарями
до самого до звона колоколен,
поющих в честь рождения зари...
Фонарщик мне махнет рукой,
погасит, как обычно фонари...
еще слышны его шаги по мостовой,
но перевернута волшебная страница,
и мне уже совсем-совсем не спится.
Ночной ноябрь запрятался в туманы,
он в них хранит, похоже, чьи-то тайны.