Они родители мои,
они учители мои,
они мучители мои,
а я их сын – и так неловко,
где их большие пауки,
так невесомо нелегки,
все правды-кривды проводки
сплетают в кружево упрёков.
И, наливаясь день за днём
претензий шёлковым огнем,
не успокоенные сном,
твердеют нити.
И в этих нитях ты горишь –
хороший мальчик, но плохиш –
и мушкой маленькой ворчишь
в огне событий.
Шагает в школу детский сад
и робко учится вязать,
и видят детские глаза
лишь паутину.
И чаще слышишь "нет, не так",
и зреет умница-дурак,
и паутину вяжет в такт,
чтоб стать мужчиной.
Теперь и ты уже паук,
и в прежних детях слышишь "внук".
И, ох, как хочется не вдруг
чтоб было лучше.
И, потому на склоне лет,
так ищешь недошедший свет,
и видишь как из слова "нет"
растёт раскаянье паучье.