Когда же ты...
Когда ты, ублюдина,
выйдешь из подросткового периода –
прямиком в ледяной,
из кипящей воды в студёную,
то ли сваренной, то ли прожжённой?
Так остужают варёную картошку, если передержать –
чтобы ровные ломтики выходили из-под ножа,
а не жёлтое крошево, годное на пюре лишь.
Ещё пару лет пробудешь ребёнком во взрослом теле –
и станешь пюре невкусным, кто тебя съест такую – взрослую с детскими чувствами:
неравномерными, пересоленными, комковатыми?
Выплюнут, не станут жевать.
Скажут: а это вообще еда ли,
почему нам пюре вместо салата дали?
Почему горячо и зыбко? Когда остынет?
Мы хотели другое, а это – придётся вылить.
И ты думаешь – а действительно, я – еда?
Кто так решил, когда?
Ты горячишься, кипишь, слегка подгораешь,
ты – не салат, где каждый кусочек другому равен,
ты – человек с месивом детских чувств внутри.
Не остывай, обжигай. Гори.