В моём светящемся окне
не гаснет мягкий свет.
А ты идёшь, наверно, к ней
по ветреной Москве.
А ты спешишь в ноябрьский блюз,
бьёт снежный вихрь под дых.
А я не сплю - а я люблю
тебя без выходных.
Глядят устало в мой альбом
и люстра, и торшер,
как я лечу горячим лбом
холодные клише,
слова бедовые шепчу
сквозь мрак незримых месс,
сжигаю новую свечу
за старый интерес.
Земля - в огне лихой войны
и где-то льётся кровь.
Нейдут ко мне благие сны
про твой ночлег и кров.
А если сгинет свет на час -
увы, не прочен быт! -
в моем окне мигнёт свеча
тебе, что путь открыт.