Не в тягость мышке, знать, живётся
Без человеческих забот,
Играясь, в подполе скребётся,
Страшась лишь, не схватил чтоб кот…
В кромешной тьме норы убого,
Без галдежа, гуляний, встреч,
Без дел благих, грехов, без бога,
Без фейерверков и без свеч…
В мышиной жизни не бывает
Свиданий пылких у реки,
Весёлых свадеб, где гуляют,
Роднясь, бьют морды мужики…
У серых длиннохвостых тварей
Нет тонких чувств страдать, любить
Огнём сердец Иван-да-Марий,
Желая отдавать, дарить…
Мышиный день, как ночь, расписан:
Еды натырить, всласть пожрать,
Поспать, отдаться без каприза
Сожителю и красть, красть, красть…
Бывают мыши средь людишек,
В замашках скрытных, жадных, злых,
С их «всё равно», гнильём «делишек»,
С утробой всклень, нутром пустых…
Я не люблю мышей, их запах,
Возни мышиной, подлых троп
И серости в любых масштабах,
Писклявой ругани взахлёб!
Мне не по нраву их жилища,
Что «на краю», в них темь и тишь,
Цель жизни их- покой и пища…
Мне горько, стыдно, коль на днище
Своей души я вижу мышь…