мой дом готов меня принять
со всеми капельками пота,
чтоб было где рубаху снять,
когда окончена работа,
чтобы не за, не вопреки,
а потому что существую,
как та излучина реки,
что вписана в петлю тугую,
как даль, что с детства далека -
и, потому, вовеки с нами,-
ковыль и лента большака,
и лужа с небом, с облаками,-
и пес хромой, что знает всех,
и те, которых уважает,-
и тот рассвет, куда за всех
тебя один он провожает,-
и женщина, что у реки,
полуприкрыта камышами,-
жест, замершей её руки,
не завершившийся с годами,-
с усищами казак-земляк,
что судит, но не осуждает,-
протока тайная, рыбак,
закат, что их соединяет -
и этот мой культурный слой
не пребывает под ногами,-
он в крынке молока простой,
рубахе стиранной руками...