я никак не вклинюсь в формат этой игры,
мимо со свистом проносятся злорадствующие оскалы.
и будто на последних издыханиях просишь: "сотри!"
сотри с сознания эти тонны жизненных сюжетов кинофайлы.
я не вывожу, правда,не могу,
еле волочусь, спотыкаясь о камни.
я сто лет как уже ненавижу твою игру,
и неважно уже - это такой глупый жизненный путь или карма.
горизонт застилает густой туман,
измученная душа как взъерошенный дворовый котенок ищет теплые руки.
только строчки и ноты уносят как опьяняющий дурман,
это ада столетие, это не минуты поедающей скуки.
холод иголками инея покусывает плечи,
силуэт в пространстве размыт как водой залитый акварельный рисунок.
послушай, мне уже давно противны их все оправдательные речи,
как в тяжёлом пыльном рюкзаке всё это с трудом несу я.
а мне б крылья расправить,
мне б на рассвете босыми ступнями обойти те молчаливые улицы.
всё бурным потоком несётся только вперёд, ничего уже не исправить.
только ни слова никому об этом, слышишь?
прощай.
снаружи холодно.
застёгивайся на все пуговицы.