Друзья его назвали светлячком,
Ему всего-лишь жизнь принадлежала.
Падения и взлёт, борьба со злом,
Но счастья почему-то было мало.
С печалью он, такой же как и все,
Отличием был взгляд, на всё иначе.
И мысль его подобная грозе,
Стирающая грани неудачи.
Ценил гораздо больше свою жизнь,
И радовался утру, дню и Солнцу.
А если будет трудно, то держись,
Ведь жизнь твоя и пей её до донца.
Огромная, в ней трепет и восторг,
Способность не сдаваться если трудно.
Где с дрожью на ветру, его напор,
Свет излучает телом безрассудно.
Он просто не успел узнать одно,
Что порождает, ненависть и злобу.
Где не объедешь то, что суждено,
Что неподвластно в жизни гороскопу.
Когда сверкают в небе светлячки,
И наступает ночь для человека.
Их ненавидят страшно, вопреки,
Всем кажется, что ночь черней от света.
Есть в человеке крепкая стена,
Та у которой будет он расстрелян.
Есть пули, человеку не до сна,
Он постоянно в прорези прицела.
В душе настанет вечная зима,
А что-то светит ярко ночью зябкой.
Есть в каждом человеке, грязь и тьма,
Когда прикрыта совесть грязной тряпкой.
26.11.2022 г. АС