"Ты не поэт", сказали вы.
Вердикт? Поспорю я?
Едва ли.
Но только делать что с душой,
Коль говорит она стихами?
Что делать, если даже сон,
Меня в эдем не пропускает.
Он шепчет мне: "ты, птичка, пой"
А сам на лютне мне играет.
Куда бежать, если слова
Ложатся в рифмы, мне мешая?
А мозг упрямо мысли шлет,
Весь мой протест не замечая.
Я не поэт, быть может так.
Не спорю, каждый сам решает.
Но как тушить в душе пожар,
Когда сюжет меня терзает.
Где взять убежище от букв,
От фраз, от слова сочетанья?
Я не поэт, но вот зачем,
дано мне это испытанье?