Конец мытарствам. Заплясал
термометр, пульс то скор, то вял - -
март захромал по бездорожью.
Твой город вызрел и прозрел,
реликвией окаменел,
подземных русл пронзенный дрожью.
А снег ложился помирать
пластом на белую кровать.
Под нож, под шины, под перо.
И, задевая за карниз,
вдоль серых стен валился вниз,
на мостовой ломал ребро.
Он образовывал сугроб
и падал в отпечатки стоп,
завесой в храме разрывался.
И переулками зиял,
как будто в памяти провал,
и, как ученье, разрастался.
Его сносило в темноту,
о тротуарную плиту
башкой ударив, волочило.
Конец - ни знака, ни зерна.
Наутро паводок, весна.
И ей плевать на все, что было.
1979