Когда уйду, вы помните меня,
Но не судите, в жизни, слишком строго,
Что, оседлав крылатого коня,
Я написал, о ней, не так уж много.
Что был в душе порою одинок,
И жизнь знавал, не прибранной, косматой,
Бывало чувства, прятал под замок,
С любовью, в сердце, в чем-то виноватой.
Что был в стихах, порой, не так хорош,
Душою строки, а не ямбом мерил,
Был на поэта, может, не похож,
Но в мысль свою отчаянную верил.
Не осудите за порочность строк,
Их черпал я из нашей бренной жизни,
Так невелик, у жизни, жизни срок,
Коль совесть ноет часто в укоризне.
Стою сейчас, скрижаль свою соткав,
Усыпав всю поверхность узелками,
В которых был порою и не прав, а может прав,
Я думаю, рассудят люди сами.
Всегда стремился только к одному,
Пытаясь заразить весь мир стихами,
Стремился свет пролить порой во тьму,
Иль шел за ним, дремучими лесами.
Бывало, падал, но всегда вставал,
Мечтая обладать, в стихии, властью
А мир любить всю жизнь не уставал,
Освободить стараясь от ненастья.
И верил в то, что люди всё поймут,
Что к нам зайдет, в покои снова счастье,
Обняв его, покрепче все прижмут,
Открыв врата, любви своей, со страстью.
Иного просто в жизни не дано,
Должны в природу сами мы стремиться
Не будет по-другому все равно,
Иль жизнь сгорев, опять переродится.
Мне дорог, этот наш, вселенский мир,
Затерянный в галактиках веками,
Пусть он к любви найдет ориентир,
Чтоб навсегда остаться вместе с нами.