Растут в девятибалльной тишине
слова, дороги, море, вера, космос,
когда невероятных шансов нет...
Есть только свет в окне луны раскосой.
Есть ветер, недопетый без причин
и сны, как лабиринт дремучих лестниц,
один от одного неотличим,
тягуч, неизлечим и присно пресный.
Ночам всё так же звёздами мерцать,
лежачей тишине - болеть стихами,
как болен я тобой, твоим дыханьем,
и ласками от первого лица...