Собирает осень по дворам,
Трав пожухлых темную канву.
Я тебе пишу по вечерам,
Вслушиваясь в окон тишину.
Не грущу, а просто жду ответ,
Ты рисуешь пальцем по стеклу,
Разольётся пламенем рассвет,
Словно шепот слышу наяву...
Зимнее окно. Сергей Иванов 126