Разговор о любви никогда и не шел…
Просто были слова, что со мной хорошо,
Что ты хочешь меня, что ты хочешь в постель,
А теперь за окном закружила метель.
На мой дом опустилась холодная мгла.
Заморозив остатки былого тепла,
Моя жизнь, словно старый баркас дала крен.
Я смогу, я сумею подняться с колен.
Одиночество руку протянет – вставай!
Поведет за собой в тот заброшенный край,
Где все реки – на север, а все птицы – на юг,
Там цветы не сажают, платья серые шьют.
Там короткие годы и долгие дни,
Неживые рассветы закатам сродни,
И в глухой монотонности тусклых недель,
В чашу долготерпения льется капель.
Там, блуждая в трущобах разлук и потерь,
Отыщу в подземелье замшелую дверь.
И войду… И привычками в землю врасту -
Оловянный солдатик на забытом посту.
Но однажды пойму – эта жизнь лишь пустяк,
Если знать, что на полке хранится мышьяк...…
Буду в кофе себе подсыпать порошок
И шептать: « разговор о любви и не шел…»