Расписалась - сущий графоман,
Не поэт, хоть выпала мне милость,
Этот ни к чему самообман.
Просто так на склоне лет случилось.
Нет задоринки той молодой,
Что присуща юным и горячим,
Есть морщинки и висок седой,
Ход уже не быстрый, не летящий.
А ночами сон стремится прочь,
Так лежу и планы составляю,
Рассветает, на исходе ночь,
Я слова, как бусы, собираю.
Думаете так сижу - пишу,
Ну, ещё чуть - чуть и завершаю,
А потом весь день едва дышу,
Сонная и вялая, зеваю.
Только пишущий меня поймёт,
Как строчить, рифмуя, среди ночи,
Ни поэт я, просто рифмоплет,
Не даёт мне хобби смежить очи.
Так живу, года не тороплю,
Долго ль на плаву мне оставаться?
Что - то припозднилась, но пою,
Будто мне немногим лишь за двадцать.