А за окном мой друг холодный дождь.
Не отыскать путей, которыми он ходит
И опираясь будто бы на трость,
Ждёт у знакомого кафе, грустя на входе.
Сегодня должен пушкинским местам,
Он был священником в той проклятой дуэли,
Мы клятву не давали небесам
И за любовь свою сражались, как умели.
Продрогнув от жестокости людей,
Но находя в других тому опроверженья,
Не мог ускорить к дому бег коней
И с бледного лица смыть тяготы ранений.
Распутица — извечный бич дорог,
Кликуша, ростовщица и монашка,
Не выносить всех сбитых ей сапог
И крест для путника безвыходный и тяжкий.
Схоронит ливень эхо голосов,
Поблекнут речи, эполеты и мундиры,
Отпущен в небо выстрел холостой,
Мечтателя, повесы и карьер–задиры.
Стреляться за любовь, была бы честь,
Тот старый, добрый мир всегда был односложен,
Нам не понять, мы не прощали месть,
И не держали пустоту в брильянтах ножен.
А потому дождь, как тогда молчит,
Совсем не понимая человечьей сути,
Отстукивая сердцу свой мотив,
Одно усвоив, что слова порой не шутят.
28.11.2022