Я ноябрю сложу полстрочки.
Как мякиш хлебный между пальцев,
Сомну послушные листочки
Осины брошенных страдальцев.
Они взлетят под треск сосновый
Вечерним дымом, быстрым, лёгким,
Порхнув над томным и багровым
Закатным заревом коротким.
Я слышу в выси робость вёсен
И пробужденье новых, юных,
Им незнакома смерть и осень,
Комуз и пляски мёртвых гуннов.
И смерть Христа для них пустышка,
Им Карл Великий в поле ветер,
Их в дрожь бросает молний вспышка,
А не страданьем юный Вертер.
Они как Сфинкса побратимы,
Без ветра, в полной тишине,
Окаменело нелюдимы
В своей надмирной красоте.
Неведом листьям сердца трепет.
Роднит нас - будущий полёт,
Как и весенний быстрый лепет,
Который с осенью умрёт.
И в этих сумерках сознанья,
В последних числах ноября,
Прощальным листьям в оправданье
Горит в ночи душа моя.