Нота за нотой, строка за строкой,
С клавиш и струн срывается звук.
И слился этюд с маэстро судьбой,
Собой заменяя в груди робкий стук.
Он пишет, вдыхая осеннюю прозу.
При солнечном свете, при жаре свечей.
Не видя давно уж увядшую розу -
Она не достойна поэта очей.
Оттенком весны наполняя картины,
Рисуя душой, словно кистью своей,
Творец никогда не заметит рутины,
Светясь изнутри мириадой огней.
И всё позабыв, выводя силуэты
На ветхом листе под внезапным дождем...
Такой только краской рисуют поэты,
Рождая шедевры тернистым путём!