я знаю этих маленьких писак,
несчастных, депрессивных и печальных,
напыщенно страдающих отчаянно,
специально, чтоб хоть строчку написать.
они страдают, полюбив напрасно
едва знакомый образ и сюжет.
их персонажи — мелки и несчастны,
в таком однообразии, увы, успеха нет.
а жизнь вокруг они не замечают,
в плену своих же собственных миров
они бредут за чьими-то речами,
готовые отдать им всю любовь.
и все истерики, скандалы и интриги
изматывают душу их до дна.
а по ночам они оплакивают книги,
которых не писали никогда.
я узнаю их по числу окурков,
по пристальному взгляду глаз.
их разговор всегда о Петербурге,
о том, как карта жизни их легла.
все их старания до глупого несчастны,
но веря в лучшее, надеясь на успех,
они всё пишут, пишут, пишут. часто
совсем забыв про всё, и вся, и всех.
и дорабатывая длительную смену
не там, где бы хотелось им самим,
они спешат скорее к метрополитену,
чтобы вернуться в вымышленный мир.