Работают бесшумные стиратели,
касанье пальца -
нет тебя,
нет Львова,
нет июля,
пусты ячейки памяти,
и в сотах вместо мёда - тихий гул.
И не понять - пчела ли, трансформатор,
шшш! тают образы -
всё сон, всё небылица.
И ты уйдёшь в небытие,
и лишь в лесу
жива тропинка,
золотом искрится,
где шли рукой к руке
Иван да Марья,
Ганс и Гретель.