Идёт, бредёт по проспекту,
Головою к груди склонясь:
" Нет, нету в жизни просвета,
Лишь подлость людская и грязь!
… Эх, закончить бы эту жизнь…
Между тем,
На вершине б аршин хоть земли,
Под ногами бы твердь,
Так на нем я, кажись,
Простоял бы всю жизнь,
Лишь бы не умереть! "
В воспаленном мозгу
Эти мысли бегут
То о будущем, то о прошедшем
Он идёт как в бреду,
Говорит на ходу
Представляясь другим сумасшедшим.