Той ни к чему, наверно, Саша Блок.
Потрогает резинку и чулок.
Он стал единым целым у ноги.
Её цвет чёрный.В ней не видно зги.
Ей ни к чему узнать мой поцелуй.
И ожидать:помады след сотру...
Ей нужен лишь какой-то интерес,
Когда по щёчке ёрзает мой крест.
Ей ни к чему поговорить о том,
Что я в ней был, ну, раз наверно сто.
Себя я в ней зачем-то растворил.
Засобиралась.Слушать нет уж сил.
Той ни к чему белесый цвет у гор.
Придуман взмах ресниц и глаз укор.
У ней есть блеск, парфюм её духов.
И я, прошу любви с протянутой рукой.