С пульсирующей венкой на виске,
Жил человек - в унылой разъедающей тоске.
Он добровольцем сам в неё вошел,
А выход к сожалению, не нашёл.
Несовершенство жизненных путей,
Вручило ключ ему – да не от тех дверей.
Так много было пройдено и сделано не мало,
А вот для счастья - всё чего-то не хватало.
Хорошее, давным - давно забыто,
И вспоминались лишь одни обиды.
Не совершенен мир и все в нем бренно…
Всё примитивно и обыкновенно.
СУЩЕСТВОВАЛ несчастный он в своей тоске,
О том, что нужно ЖИТЬ
Подсказывала пульсом - венка на виске.